O sentido maior
Quando eu era jovem, um padre dava aulas sobre Tomás de Aquino (1225-1274), doutor da igreja e teólogo global. O tema eram as cinco provas da existência de Deus. Após a exposição, o jesuíta contou, como arremate de uma boa aula, um caso sobre o doutor angélico. Disse que, após o italiano ter escrito coisas profundas e enormes sobre a divindade, teve um êxtase místico e, segundo a narrativa, uma compreensão de Deus além da Razão, além da Escolástica, além de Aristóteles e de toda a gramática possível de um cérebro humano. Ao sair da “divina possessão”, ele emudeceu e resistiu a continuar escrevendo sua já famosa obra. Motivo? Para ele, após o contato com Deus na forma direta que os místicos vivem, o que ele escrevera sob o rigor acadêmico e com base erudita, parecia- -lhe superficial, fraco, pífio, irrelevante e tão distante do que experimentara que ficou abatido. Bem, antes de partir precocemente do mundo, Tomás terminou ditando comentários ao Cântico dos Cânticos, o poema amoroso salomônico que possui dezenas de interpretações. Curioso que a última obra do grande intelectual católico seja sobre o amor.
A história narrada traz uma questão que sempre me assombrou. Em todos os campos, inúmeras pessoas ao meu redor falam de uma densidade maior atrás do simples discurso ou do sentimento imediato. Sim, você pode ler os mais refinados teólogos, porém, sempre serão pálida sombra do objeto sagrado em si. O mesmo valeria para as emoções humanas como o amor. Romeu indica várias vezes a Julieta (e é correspondido) que as palavras são irrelevantes, que o que eles sentem está além da expressão delas. Já vi discursos semelhantes sobre arte e até sexo. Haveria uma densidade, uma complexidade, algo tão imenso que tudo o que eu possa expressar seria incompleto.
Sempre desconfiei um pouco da afirmação sobre a
densidade extraordinária que tornaria as coisas indizíveis.
Por vezes acho que devo ter uma capacidade melhor de
expressão ou uma capacidade menor de sentir. Um dos itens
explica o fato de eu achar que as coisas são no limite do que
consigo expressar e que não possuem uma película que
esconde o “mais além” de uma metafísica absoluta.
A leitura de boas obras sempre me pareceu muito
prazerosa, muito, exatamente porque as ideias, a estética da
escrita, o encadeamento de personagens ou de fatos e as
soluções dos bons autores me seduzem. Uma taça boa de
vinho ou uma noite amorosa são extraordinárias pelo que
são em si, pelo prazer ali contido, pelas papilas gustativas
agraciadas, pelos hormônios atiçados, pelos disparos de
adrenalina e outras coisas. Não perco a consciência, não
letivo, não transfiguro, não tenho êxtase: apenas gosto e
sinto o motivo de eu gostar, alguns surpreendentes. Seria
bom em descrever ou ruim em sentir de forma mais densa? Faltaria metafísica ou abundaria consciência? A descrição que
alguns fazem de suas experiências sempre me pareceu fascinante e sedutora e profundamente distante do plano no qual eu
sinto. Idiossincrasia? Couraça racional? Seria lucidez ou secura?
Nunca saberei de fato, mas o vinho sempre pareceu bom, o
texto fascinante, o sexo envolvente, o afeto belo, a boa música
avassaladora e a paisagem produtora de paz interna. Já chorei
de alegria diante de experiências lindas como um quadro que
eu desejava conhecer ou quando desci ao Grand Canyon nos
Estados Unidos. Eram lágrimas provocadas pela emoção de
beleza, uma invasão positiva de muitos bons sentimentos que
antigas expectativas estimularam. Era emoção, não transcendência que me derrubasse ao solo impactado pelo eterno.
Vários filósofos chamaram isso de maravilhar-se, uma suspensão
momentânea da racionalidade junto de incapacidade de narrar o
experienciado. Mas, passado alguns instantes, recuperamos a
lógica narrativa. Eu estava feliz porque era bom estar ali, porque
eu desejara estar ali, porque eu me preparara para estar ali e
porque, enfim estando, se fechava um ciclo de ansiedadedesejo-prazer produzindo o momento único e... lacrimoso. Foi
muito bom, excelente até, todavia foi aquilo e eu posso descrever
o início, o meio e o fim daquele instante. Por vezes lembro-me da
experiência de um “banho xamânico” em Oaxaca, no México. A
guia da experiência dizia que aspirássemos as plantas naquela
sauna e que imaginássemos a luz lilás sobre nós. Aluno fiel, eu
aspirava a planta acre que ela jogara às brasas e imaginava a luz
lilás. Ao final de meia hora de exercício imaginativo, ela me
perguntou o que eu tinha sentido e eu disse: “Um cheiro forte
dessa planta”. Ela insistia: “E?”. “Só”, eu respondia à desolada
senhora. Eu sentira o cheiro e imaginara a luz. Foi minha experiência xamânica. Na verdade, é minha experiência de vida. As
coisas são no limite do que existem, sem energias ou algo muito
mais denso escondido pelo véu do discurso. Onde alguns
descrevem alguém de “energia pesada”, eu vejo um chato
agressivo. Não há uma “aura”, apenas frases desagradáveis ou
reclamações incessantes. Onde identificam “vampiros de energia”
eu vejo alguém irritante. Seria a mesma coisa? Volto ao que eu
sinto (sem fazer disso uma definição de valor universal): as coisas
são no limite do que existem. Dou a elas sentido, simbolismo,
signos aleatórios e que dependem da minha imaginação, sem
“energia”. Essa é imensa solidão da consciência, ou, ao menos, da
minha consciência. Uma boa semana para todos.
(KARNAL, Leandro. Sentido maior. O Estado de São Paulo, São Paulo,
19/01/2020. Caderno 2, p. C2.)
A leitura global do texto permite concluir que, para o autor: